és um gajo, mas és fofo...

«És um gajo, mas és fofo...»

É um comentário da minha filhota relativamente ao cão, claro.

Por exemplo, nenhum gajo fica pirado da cabeça quando uma gaja lhe ocupa (invade?) o espaço. Já uma gaja...

O Panic chegou com tudo o que de lama havia para trazer da rua. Sangue, óleo de carros, carrapatos nas orelhas. O Jota deu-lhe banho. Ficou limpo e cheiroso... tanto quanto um cão pode ficar cheiroso.

O pior foi a Cusca, a cadela, que está cheia de ciúmes.

Agora imaginem: ela era a rainha da casa. Todo o santo dia deambulava por aí, metia o nariz pelos cantos, escondia ossos e cascas de queijo entre as almofadas do sofá, à falta de um canteiro ou relvado. Tinha os mimos todos, os restos todos, os ossos todos. E as fitas todas, também.

Agora, as atenções dividem-se pelos dois. Mais - ela tem um mau feitio do caraças, e ele é uma simpatia. Ela rosna e desconfia de toda a gente, ele abana a cauda e lambe toda a gente. Agora tem de esperar a ver quantos ossos de costeleta lhe cabem a ela, e vê os seus preciosos saques e esconderijos desvendados pelo puto atrevido. Vida de cão!

Ela gosta de se deitar no sofá, selectamente, ele espoja-se no chão, descuidado, ou persegue-a latindo porque é cachorro e quer brincadeira, a que sua alteza não está disposta. Ela come da gamela, sofregamente, ele arrasta a comida pelo chão, emporcalha tudo e vai brincando com restos de ossos meio roídos... Não há condições!

Resta dizer que ela é preta e branca, tudo muito demarcado, claramente preta e branca. O preto é mesmo preto, e o branco é mesmo branco. Quanto a ele... nem é branco, nem é ruivo, nem é baio, nem é...

Acertaram os dois num ponto: sem raça definida. Ela é meio podenga, a atirar para o terrier mexicano, ele está algures entre um caniche e um pelo de arame.

Mas podem ter a certeza: No fim, quem vai mandar mais será ela.